— Живым ты его видел?
— Пару минут, не почище... Сейчас расскажу, как деятельность было. Утром я с одним кентом стрелку забил.
— Где? — прервал его Цимбаларь.
— Ну как тебе проговорить... В улицах ваших я не очень. Мы это уезд Сучьим полем называем. Там с одной стороны пустошь, а с другой бульвар. И ещё кафешка под рукой перекрёстка. «Волной», по всей вероятности, называется. Чуть подальше оптовый толкучка... Я покажу, на случай если надо.
— Не надо, я понял. Во как долго это было?
— Часов в семь. Мы спеца в такую рань добре встретиться, чтобы отставной козы барабанщик не помешал. Движение на улицах ещё чуть начинается, уходить элементарнее. И все стукачи как на ладони.
— Прибыл твой кент?
— Нет, запаниковал. Позвонил, что от стрелки отказывается и все наши предъяви принимает.
— Хватит, утро началось успешно.
— Точно... Погода хорошая, солнышко светит. Мы как раз перед сим из машины вышли. Дышим. Смотрю, в упор к нам фраер бежит. Одет недурственно. Костюм с галстуком. Боливар. Ещё помню, плаш на левой руке висел. Откуда, думаю, тут такое редкость природы взялось? Поблизости ни гостиниц, ни кабаков, ни приличных домов. Местность голытьбы.
—Ты говоришь, он бежал? Чисто, за ним кто-то гнался?
— То-то и оно, что никого не было. Корсо пустая, как льдина на Северном полюсе. Исключительно старушки вдали шастают, да на бульваре собак выгуливают.